Inconcluso.

Sésamo

Te hablo al oído y miro las nubes que se avecinan. 

Es que tú piel de verano eterno huele a tormenta. Y tus manos ya cansadas solo raspan la superficie.

Ojalá no me arranques las miradas vacilantes. 

Y las sepas mías.

Ojalá no me prendas la seguridad a mis pasos, con tus sucias uñas de frías manos.

Ojalá no me inmortalices en novelas, no generes poema alguno. 

No me incluyas en los tomos de ninguna polvorienta enciclopedia.

Ojalá no me encuentres en las bocas. 

Lino

Ojalá que ahora me arranquen el alma, 

si es que existe y me la encuentran.

Ojalá ahora pisen fuerte, 

y que armados hasta los dientes a los sueños aniquilen.

Ojalá ahora venga la muerte y a su paso sólo sanidad me deje. 

Que me rompan el anclaje, 

cosificándome en imágenes, 

que me hagan cuadrado de líneas firmes.

De gris bien pintado.

Ojalá me uniformen y me inculquen el saberme subordinado,

que me maten la rebeldía,

que me corten este canto.

Ojalá que me fusilen con las balas del lucro, con la TV, el automóvil , y con la casa, y las vacaciones, los dos niños, la mujer y el perro.

Ojalá que me encuentren en una década con la cara amargada mirando un programa de televisión estupidizante.

Ojalá que puedan. Ojalá que sí.

Ya va siendo hora de escribir tres versos, apagar el pucho y dormir para siempre.

Hasta que suene el despertador y me recuerde ese tantito de valor que me faltó para escribir el verso último.